sábado, 27 de diciembre de 2014

El club del poeta muerto

Me han nombrado muchas cosas a lo largo de mi vida.
Tantas que mi mente no alcanza recuerdo.
Me han juzgador por vivir, por amar, por mentir, por desear...
¿Acaso no miente el juglar?
¿Acaso de vida no entiende el hombre?
¿Acaso el mártir no muere?
Juzgadme por mi envidia a estos, mis hermanos.
Juzgadme por desear ya que este es el arte de un poeta.

Soy egoísta como ninguno pues me apropio de la arista de este verso decoroso.
Soy un artista, un perfeccionista, un alquimista, un mentiroso.
Soy el juglar, el hombre, el poeta y el mártir tembloroso.
En invierno escribo como el oso inverna.
Plasmo la soledad como en la oscuridad de la caverna
de este verso, de esta canción; de esta sonata eterna.

Soy un poeta vivo pero ansioso de estar muerto
por probar el amargo sabor de la vida,
el amor de una diva,
la perfecta canción del poeta que admira
ese cuadro gris y tuerto,
esa luz tímida que ilumina el puerto.
Sí, me gusta la vida, pero preferiría estar muerto.

Y es que de métrica no entiende el verso
como de amor no entiende matemática alguna.
Y que venga la ciencia con su fórmula aritmética.
¡Que venga Dios con su mentalidad hermética!
¡Que venga yo con el verso pálido!
¡Que venga el genio con el verso árido!
¡Que venga cerebro con la ley de amor válido!
Vendrá el poeta y no hablará de métrica alguna
pues en el club del poeta muerto no existe ninguna.

Soy egoísta por querer vivirlo todo y gritarlo al viento,
No temo a la vida, la muerte o la oscuridad del momento.
Si no hablamos de amor no hablamos de poesía;
sea en la vida, la muerte, la oscuridad o la travesía.

lunes, 17 de noviembre de 2014

Historias de amor y poesías.

Curioso que este poeta enamorado te diga que nunca ames si eres joven. Dedícate a disfrutar de la juventud, diviértete, ''vive la vida loca'' como dicen algunos. Si dicen que amor ya no existe será por algo. Quizá sea un sentimiento que dentro de poco aparezca en los libros de historia y deje de hacerlo en los de poesía. Basándome en mis años de experiencia te puedo asegurar que poesía y amatoria deben ir de la mano. Hoy cualquiera se puede considerar dramaturgo, poeta, filósofo... pero no saben lo que dicen los pobres. Poesía es expresar y amor es el grado máximo de expresión, es la cumbre a la que aspira cualquier escritor que se precie. De hecho los poetas somos historiadores de los sentimientos que todos sentimos, somos los cronistas del amor, la vida y la muerte. Si te das cuenta los poetas también somos algo patosos en nuestro trabajo, millones de poemas escritos sobre el arte del amar y todavía no ha habido uno capaz de dar una definición exacta sobre este mismo. O quizá sí... Voy a ser el pionero que le de una definición y también el que le quite la tontería a estos gaznápiros que se autoproclaman poetas. He titulado a esta definición: Dos flores.

Dos flores

En cualquier historia de amor hay dos amantes.
Por cada tres una lágrima que llora.
Si solo hay uno; tres lágrimas que una llora.

En cualquier historia de amor hay una primavera,
hay lirios, rosas azucenas y cartas.
No puede haber una historia de amor sin letras.

En cualquier historia de amor hay noches pecaminosas,
lujuriosas, pasionales, carnales.
No siempre hay madrugadas en las historias de amor.

En mi historia de amor hubo un comienzo,
hubo una larga velada que nos regaló la luz mortecina de la luna
y la llevé a su casa como un poeta;
ansioso por llegar a mi casa y contarle todo a mis versos.

En mi historia de amor hubo poesía, obviamente hubo poesía.
No existe una historia de amor sin poesías.
En cualquier historia de amor hay poesía.
En cualquier poesía debe haber historias de amor.

También hubo secretos como el nombre de mi amada,
sus ardientes labios carmesí que me mordían como una diablesa,
caricias que hacían ruborizar al algodón,
hubo noches que preferí no contárselas ni a los versos.
Venus la envidaba. Y con razón.

Yo también la envidié algunas veces.
Mirarla por las tardes sentado en mi sofá, tomando mi café
mientras ella perdía su mirada en la ventana
sus ojos se fundían con el rojizo cielo.
En esos momentos maldecí no ser pintor y poder enmarcar ese momento.

Me habrías pagado por ver esa escena.

Otro secreto es su cabello, largo y sedoso como una nube.
Siempre me he sentido afortunado por poder acariciar su pelo
mis dedos quedaban impregnados por su olor a coco.

En mi historia de amor tuve que luchar .
Ella la dama y yo el caballero.

Claro que hubo disputas y reyertas,
vocerío, gritos y algún plato roto.
Pero eso no se cuenta en las historias de amor.
Eso es cosa de dramaturgos.

Hubo tantas lunas como puedas imaginar,
luces mortecinas sobre la cómoda,
Hubo gritos de jóvenes, gemidos de madurez y susurros.
Hubo también un comienzo. Dos novatos en este juego.

Sí fui un villano, fui el que le robó sus más preciado tesoro
Fui un ladrón, un bellaco, un rufián.
Pero fui yo y no otro. Soy un pícaro pero fui yo.

Hubo viajes a parís, las costas de Italia, algún té inglés...
También hubo escapadas nocturnas a algún bar bohemio.
Compartía mi amor por las letras.
Sumisa y silenciosa mientras yo escribía...

En cualquier historia hay tiempo.
En algunas historias de amor este se detiene.
En otras este maldito tirano se lo lleva todo.

Le dediqué mil y un poemas, historias
mi tiempo, mi vida, mis pasiones,
mis suspiros, mis temores, mis miedos,
mis ansias, mi poesía.
Solo puedo darle lo poco que tenía.

En las historias de amor hay flores.
En mi historia de amor solo hubo dos.
Una se la arrebaté una noche perdida,
otra cuando una noche la pérdida me la arrebató.

En mi historia de amor hubo llantos y sonrisas,
caballeros y ladrones, princesas y diablesas.
En mi historia de amor hubo amor.
Y poesía.

¿Qué es amor? Poesía.
¿Qué es poesía? Amor y dos flores.

viernes, 14 de noviembre de 2014

El sordo sonido de nadie en esta ciudad de ningún lugar



No no no no no; no, no puede ser. No suena.
Cortejo las teclas como acostumbro y no funciona.
No es un golpe, si no el arte de acariciar alternamente:
ébano, marfil, ébano marfil, marfil, ébano...
De este a oeste surco los mares cual marinero
y me dejo arrullar por el sonido que produzco;
me adentro en el mar de las sensaciones.
Pero hoy no; este maldito trasto no funciona.

¡Bah, me está sacando de quicio!
Sin percatarme de ello he acabado aporreando cada tecla con un desdén...
Comienza siendo una pequeña molestia como el zumbar de un mosquito
pasando por una aguja que acecha tu mirada;
es furia, ira, angustia, malestar, preocupación,
desasosiego, enfado, impotencia y también contraproducente.
¿Qué es música sin sonido? ¿Estamos locos?
Es una partitura, un instrumento musical en penumbra,
días sin estro de un músico, cuerdas rotas,
murmuro en el fondo de un concierto para nadie.
Soy yo. Música sin sonido soy, soy música sin sonido; yo.
¿Por qué? Porque impera la vagancia en este mi querido amigo.

Cierro la ventana, aunque parezca absurdo quizá el sonido se esté escapando en la gélida corriente de mi habitación. Levanto la tapa del piano y compruebo que está todo colocado correctamente y no hay ninguna cuerda rota o algo por el estilo. Ahora que está todo cerrado el sonido se quedará encarcelado en esta trampa mortal improvisada. Si esto no funciona significa que... No, no he podido perder mi sentido auditivo en cuestión de unos segundos...

Media hora más tarde...

Solamente escucho un ruido hueco cuando golpeo las teclas.
Una roca se desprende del sombrero de una gran montaña,
esta precipita rápidamente chocando con las rodillas de esta.
Gira gira y gira golpeándose con todo lo que acontece.
La montaña rápidamente se agacha para alcanzar el pequeñito fragmento que se ha formado
pero de repente ¡flup! se ha escabullido la marea.
El rostro del caballero se ve tan lúgubre en el mar...
Fuerza la vista y en el fondo puede ver algo moviéndose:
un pianista sumergido en el océano.
¡Flup, flup flup! ¡Pop, pop, pop! Sonido hueco.

Un pitido está perforándome los pensamientos. El sonido de una multitud de aplausos me despierta de mi corto viaje divagativo. Alzo la mirada y veo una inmensidad de butacas, todas llenas de gente. No paran de aplaudir. Estoy bastante desconcertado porque me doy cuenta de que estoy en el escenario. No se qué demonios está ocurriendo. Me están aplaudiendo a mí (?)

¡Clap, clap, clap! Bravo. Bravissimo. Aplaudidme más.
No he sido capaz de deleitarme con mi propio arte porque irónicamente no escucho mi sonido.
Sinceramente esta situación me agravia.
Abramos un debate sobre la hipocresía, sobre el silencio.
No, no, sobre la música silenciosa. Sobre los silencios de la música.
Hablemos sobre los focos de luz mortecina que iluminan mi rostro
y sobre mi rostro de luz mortecina que ilumina sus rostros.
Hablemos sobre la paradoja en la que me encuentro
pues no soy más que un bohemio en esta ciudad de luces.

Deslizo mis dedos en este muro de nadie
en esta  ciudad exánime que regala una espina por cada caricia del silencio.
Me corta, no ella, si no el filo del consuelo.
Y el flujo de mi sangre se mezcla con el gris amianto de mis dedos.
Entonces me doy cuenta de por qué no puedo escuchar mi sonido.
Estoy muerto tirado en mitad de la calle cual Estrella.
Soy esa estatua que emite un sordo sonido de nadie
en esta ciudad de ningún lugar.



Me despido del público y me encuentro otra vez en este duelo.
Uno a uno, el piano contra mí.
Estaba claro, no soy capaz de escuchar ese sonido.
Él tampoco me escucha a mí porque no se qué decirle.
Pero allí me siguen aplaudiendo y ni si quiera entienden mis sentimientos.
Porque no los tengo, o porque no pueden escuchar este sonido hueco.
Plop, plop,plop. Aquí sigo yo, en el fondo del océano.
Yo mis partituras sin nombre, el silencio de nadie, sentimientos no sentidos.
Aquí sigo yo. Algo perdido en algún lugar perdido.
¡Maldito trasto que no suena, vete al diablo!

lunes, 15 de septiembre de 2014

Heartquake

La verdad es que no se muy bien cómo empezar este texto, me encuentro bastante perdido. Sería buena idea comenzar a explicar el juego de palabras del título que acabáis de leer. ''Heart'' significa corazón y ''Quake'' significa temblor o seísmo; es un juego de palabras de la palabra inglesa ''earthquake'' la cual significa terremoto en nuestro idioma. Es una metáfora que  he pensado que es idónea para lo que os vengo a hablar hoy ya que trata sobre grandes terremotos que se producen en nuestro corazón. 
Espero que no hayas sido víctima de un seísmo pero si lo has sido entenderás mejor de lo que hablo. Estamos acostumbrados a ver películas sobre diferentes catástrofes como tsunamis o ciclones donde podemos observar como llega algo inesperado y simplemente arrasa todo a su paso. Un suceso frenético y descabellado que irrumpe en tu vida cotidiana y destroza todo lo que encuentra. Las comunicaciones comienzan a fallar, tu hogar queda destruído, ves cadáveres de gente que conoces tirados por el suelo, sufres al ver personas mutiladas o heridas intentando sobrevivir... Es un shock que rompe todos tus esquemas y te somete a un cambio drástico tanto físico como psíquico que va a marcar tu vida y va a hacer que esta ya no vuelva a ser como lo era antes.  
Para que entiendas mejor esta situación. Todos cuando éramos pequeños nos hemos perdido alguna vez cuando íbamos con nuestros padres ya sea en un centro comercial, en una calle, en una plaza llena de gente... en esos momentos comenzábamos a sufrir un sentimiento de ansiedad y ahogo, mirábamos a nuestro alrededor en busca de alguna cara conocida, pensábamos si era buena idea ir a buscarlos o quedarnos en el sitio esperando a que llegaran... En cuestión de cinco minutos éramos capaces de desesperarnos hasta llorar y eso que estábamos muy seguros y nadie nos iba a hacer ningún daño. Imagínate por un momento que te ocurre eso mientras escuchas gritos, la gente grita hasta ensordecer tus oídos, los edificios comienzan a caerse, el suelo no para de temblar, cristales y otros objetos caen desde los cielos impactando contra personas que llegan a matar, tu móvil no funciona y te encuentras muy lejos de tu hogar, no conoces a nadie. Estos serían los primeros sentimientos, tu vida se desmoronaría y pensarías que vas a morir, tendrías miedo... pero esto solo sería el principio. 
Después de todos estos sentimientos, si consigues sobrevivir, tendrías que encontrar tu hogar y a tu familia. ''¿Y si vienen a buscarme? ¿Y si han muerto? ¿Les importo? ¿Voy a sobrevivir? ¿Merece la pena vivir?'' Estas son preguntas que te formularías mientras tratas de convivir con el hambre, la miseria y miles de personas tan angustiadas como tú. La duda no te dejaría dormir. Tratarías desesperadamente de contactar con tu familia y amigos. Ten sentirías tan solo que tendrías miedo de tu entorno. De todas formas siéntete tranquilo porque vas a llegar a casa, aunque no todo es como esperabas.
Lo más difícil en esta situación es el final ya que probablemente no todos tus familiares y amigos conseguirían sobrevivir. Con el corazón en el puño tendrías que comprobar si algunos de los cadáveres que hay por la ciudad son tus familiares. En ese momento al llegar a tu casa y verla totalmente destruída comprenderías que ya nada va a volver a ser lo que era y encima dentro de esta nueva vida habría alguien que te ha dejado o quizá todos. Este es un punto muy fuerte ya que no todos son capaces de superarlo. Experimentarías la tristeza y la soledad en su máximo exponente. Poco a poco observarías como todo vuelve a la normalidad, los edificios, tu escuela, tu puesto de trabajo, tu casa... pero todas aquellas personas que han muerto no volverán y eso te duele. Te duele muchísimo ver como todo ha vuelto pero ellos no, observas sus posesiones, sus recuerdos, los lugares por los que has caminado por esa persona y sabes que no va a volver. 

Por mucho tiempo que pase siempre recordarás ese fatídico día en el que tu vida cambió drásticamente. Volviendo al tema del título. No necesariamente tiene que ser un terremoto lo que cambie tu vida, no te equivoques,a veces un accidente, un familiar que ha muerto, un amigo que se ha suicidado, un intento de asesinato que has presenciado... Y aunque consigas superarlo siempre habrá algún día en el que llores porque no hay nada ni nadie que pueda reparar las heridas del corazón. Como he citado anteriormente primero llorarás, luego te sentirás perdido y aturdido para finalmente comprender que nada va a volver a ser como era y solo te queda adaptarte al futuro. No hay nada más duro en esta vida que perder alguien que realmente amas porque te das cuenta de hay muchas cosas que no has experimentado con ella. Ves como todo se va restableciendo, cómo se va quedando en el olvido, cómo vas a seguir viviendo sin ella... ¿Y por qué he tenido yo que sufrir este heartquake? A veces mi corazón no es capaz de soportarlo y estallo en llantos. Lo más triste es aprender a valorar cuando pierdes algo, pero así es el humano o así quiero yo que sea.
A todos aquellos que hemos sido víctima de este terremoto solo nos queda seguir viviendo pensando que esa personas nos observa, que quiere que tomemos las mejores decisiones y que desea desde lo más profundo de su corazón que cumplamos todos nuestros sueños... sobre todo esperan que seamos tan felices como lo habríamos sido con ellos. Y así me quedo, con buenos recuerdos, ganas de seguir adelante y alguna lagrima que se me va de vez en cuando. Pero piénsalo, si esa persona ya no es capaz de ser feliz lo tendrás que ser tú el doble, ¿no? Matemática pura.

martes, 12 de agosto de 2014

No quiero héroes

Tanto héroe suelto que me repugna.
Tanta capa y espada con ideales vacuos.
Tanta tontería en tantos tontos.

Tú, ser cínico que crees poseer saber absoluto,
tú que hablas con tan dulces y elocuentes palabras.
Tú poseedor de la solución a todas las incógnitas.
Hazme vivir con tu divino poder del que tanto te jactas.
Hazme sentir como antaño y despierta mi corazón que dormita.
Dame una razón para convencer al mundo y que desvista su luto.


Por favor márchate de mi vida por donde has entrado
pues si tu presencia impregna mi tumba
me levantaré de los suelos tras haberte atrapado
y de tu hipocresía te haré esclavo y con ella te harbé estrangulado.

domingo, 10 de agosto de 2014

Punisher

Es este sentimiento que me destruye cuando el sol se oculta.
Esa sensación de temor que recorre mis venas y me mata,
el pensar que nadie será capaz de entender mi dolor,
el pensar que mi dolor no será capaz de entender a nadie.
Y espero llegar pronto al infierno para celebrar mi consulta
Que Dios o Lucifer me expliquen el peso de esta culata,
que me digan de dónde proviene este hedor,
que celebren conmigo sobre mi tumba este baile.

No voy a perecer tan fácilmente, no, esta vez no.
No voy a morir sin gritarle al mundo que me muero.
Que se entere de que es su yerro esta esencia que fenece.
Que sufra esta reprimenda con la que me castigo cada día.
Cuando el sol se oculta este sentimiento me destruye
porque así es el humano cuando la severa caída le enseña.

Si tuviera que castigar a alguien sería a mi mórbido destino
y cuando tenga oportunidad con tu pecado en mano te mataré.
Siente esa sensación de temor que recorre tus venas y te mata
y el pensar que nadie escuchará tus plegarias nocturnas
pues de entre las sombras aparezco, como tus pesadillas,
y sigilosamente asesto la estocada mortecina y desinteresada.
Cuan egoísta soy por arrastrar conmigo mis dolencias.

Dulce sueño mátame y deja de torturarme cada noche
pues en mitad de mi descanso profundo escucho los susurros del delirio
y atado como por cadenas mi cuerpo se vuelve rígido
pero mis ojos te buscan como si mi vida fuera en ello.
Como si mi vida fuera en ello grito tu nombre y ya no estás
y que se fuera mi vida en ello si yo gritara y estuvieras.

Aunque abandone el umbral de los cuerdos no moriré tan fácilmente.
No voy a morir sin gritarle al mundo que me muero.
Y que se entere la muerte y se joda. 
Pues si viene a buscarme en mis sueños, no dormiré.
Aunque pese la culata dispararé.
Sí, sin duda dispararé a mis miedos y mis dudas.

Y así quedé al asesinar mis miedos, me conocen como Punisher.
Y así quedé para castigarte por tus mentiras.
Aunque abandone el umbral de los cuerdos no moriré tan fácilemnte.
Como las pesadillas por las noches aparezco y te observo,
observo tus más profundos miedos y yo estaré entre ellos.


sábado, 9 de agosto de 2014

Otra que me deja VÍDEO

Mi primer vídeo y por suerte no el último. El audio que vas a escuchar a continuación pertenece a este texto que escribí hace algunos días. Espero que os guste y tengáis en cuenta que soy un primerizo en esto de grabas y editar vídeos. Gracias por dedicarme tu tiempo y espero que te guste. 





jueves, 7 de agosto de 2014

La astucia del poeta

Con la mano que escribe este verso mágico
déjame escribir en tu desnudo cuerpo  las más célebres frases
esas que nunca se olvidan y pronuncias entre gemidos
sobre unas pautas que no entienden de métrica alguna.

Déjame amarte esta noche como a ninguna
y deslizar la blanca pluma del deseo por tu cumbre.
Esa a la que mis suspiros aspiran y mis manos...
mis manos acarician con la delicadeza de la arena.

Quiero ser esa pasión que desenfrena .
Por una vez olvidemos la cordura, seamos dementes.
Déjame besarte y pedirte un deseo,
te lo susurraré al oído para que la oscuridad no mitigue
mientras indago en tus más oscuros secretos.
Esos que solo mis labios conocen.

Mientras alcanzo el fruto prohibido con la yema de mis dedos
bésame sin censura y remordimiento.
Déjame escuchar tus más traviesas melodías
antes que el propio sonido se percate de nuestro pecado.
Respira el aire de mi boca y sella mis labios con tus dientes
para que tus secretos queden sellados y no aparezcan...
y no aparezcan en los versos de este poeta.

Mírame a la cara y sonríe con tus pícaros ojos
pero mírame bien como si este fuera tu último momento
pues pretendo detener tu corazón aunque sea un segundo.
Ese mismo segundo en el que te derritas en la lujuria
y colmaré tu libido con los deseos más ocultos.
Y como Adán y Eva de tu posesión más preciada te despojaré
mientras los dos recitamos los versos nunca escritos.

miércoles, 6 de agosto de 2014

Otra que me deja...

No soy un veterano en este juego que algunos llaman vida pero sin duda puedo decir que he padecido por el paso del tiempo como el más longevo hombre de la tierra. Todavía  recuerdo aquel fatídico día en el que mi primo me regaló mi primer ordenador… Quizá sea descorazonado por nombrar ese gran día con tan triste adjetivo, pero por culpa de ese maldito día ella y yo nos conocimos y hoy tengo que ser la amarga víctima que permanece en este efímero mundo teniendo que soportar que nos has dejado…
Por aquellos días el único software medianamente útil para mantener una conversación con tus seres queridos era Messenger y por ende  me surgió la necesidad de tener los componentes necesarios para poder disfrutar de vídeo llamadas de calidad.  Solo había una capaz de satisfacer hasta mis más oscuros deseos y esa eras tú. Allí estabas, en una estantería bastante mediocre, pero sin duda ese cartel de ‘’Diez euros’’ y repito ‘’DIEZ EUROS’’ me mostró que era una oportunidad única para conocernos. Con la valentía de una legión acerqué mi mano tímidamente hacia ti rozando la lujuria más extrema, sufriendo por la duda que yo como simple mortal padezco… No sabía si tenía que elegirte a ti o a esa burda cámara de 40 euros que simplemente era una mala copia tuya… Al borde de la locura me percaté de algo que cambiaría mi vida… Tenías leds que actuaban de forma de linterna… Joder sí, TENÍA LUZ.  Siendo sincero no tenía pensado comprar esa cámara pero necesitaba dinero para comprarme un mando así que me decanté por la más barata… pero no te equivoques, que yo tuviera esas necesitadas era una  hábil maniobra del destino para unirnos…
Juntos hemos cantado Justin Bieber, hemos visto tres ordenadores, eres probablemente con la que más tiempo he pasado en mi vida, conoces mis páginas  preferidas, nuestras trolleadas por chat rulette, conoces mi rostro mejor que nadie… Eres la única que es capaz de escuchar mi voz por toda la eternidad y vivir para ello. Lo mejor de ti es ese exquisito ruido que deleitaba a mis amigos día a día… Aunque yo no consideraría ruido a la más célebre melodía que un humano es capaz de escuchar.
Hoy me despido de ti con las lágrimas en el corazón. Me has visto llorar tantas veces… pero hoy no lo harás. Voy a darte una muerte digna de una reina. Has trabajado en vida tanto que no sé cómo compensarte todo lo que has hecho por mí. Quizá sea demasiado tarde para decirte esto pero gracias por escucharme cada día como ninguna otra persona ha sido capaz de hacerlo. Te vas y te llevas conmigo mis miedos, mis secretos, mis risas, mis llantos, mi música, mis gameplays de minecraft a lo Willyrex, te llevas mi felicidad…
Espero encontrar a otra capaz de vivir conmigo otras bonitos 7 años. Juntos nos hemos visto crecer y por desgracia te adelantaste a la muerte. Solamente espero de corazón que algún día pueda alcanzarte y volvamos a ser lo que éramos. Gracias WebCam Carrefour.



El funeral se celebrará el próximo 7 de Julio. Tras celebrar este triste acontecimiento añadiré fotos del mismo. Descansa en paz.






Lo dicho, tras el funeral que será el próximo 7 de Julio añadiré algunas fotos del mismo. Espero que os guste y no lo toméis como una ofensa si no más bien como una realidad en una broma camuflada pues no digo ninguna mentira en ese texto. Hay que valorar las cosas y algo tan simple como una cámara de 10 euros ha sido capaz de permitirme comunicarme cada día con mis amigos y con esto reforzar nuestra amistad llegando a ser incluso hermanos. Casi un euro por año señores y no se puede comparar con la felicidad que me ha aportado. Os invito a reflexionar sobre vuestras posesiones y esos pequeños tesoros que nos acompañan día a día. El funeral se va a celebrar de verdad, no es ninguna broma.

sábado, 19 de julio de 2014

Al borde de los sueños

Allí estábamos tumbados sobre el suelo los dos. Dentro de nuestra burbuja de aire la cual nos hacía intocables. Mi vista solamente me permitía ver el cielo que de alguna manera parecía estar al alcance de mi mano. A pesar de estar tirados en mitad de la calle parecía que estábamos  en un campo desierto donde solo nos podíamos escuchar a nosotros. No voy a mentir, yo solamente quería escucharla y aunque hubiese pasado un avión rozándome la nariz no me habría dado cuenta.  Aunque pienses que estoy exagerando no lo estoy haciendo, su voz era tan dulce… es como esas cajas de música que te hacen sentir algo al momento en el que las escuchas, no sabes por qué pero te limitas a darle cuerda y cuerda y cuerda hasta que te das cuenta de que has estado más de media hora escuchando la misma melodía. Pero no te arrepientes, es más, te gustaría escucharla toda la eternidad. Pues así era su voz, dulce y encantadora. Así cualquiera estaría escuchándola durante horas, daría lo que fuera por poder escuchar su voz cada segundo de mi vida.
Así estábamos charlando en la noche los dos; como si el tiempo no importase, que en realidad no lo hacía. Oyendo cada palabra que sus finos labios liberaban, pero se me hacía imposible esucharla, estaba embelesado con las luces, con su sonrisa, con lo cálida que resultaba aquella situación. Quizá sea injusto pero no voy a mentir. 
Allí estaba yo dejando pasar el tiempo. Observando como movía sus manos, como su pecho se elevaba al respirar. Por alguna razón no me excitaba, podría haber estado totalmente desnuda a mi lado y habría seguido sintiendo esa sensación de tranquilidad, esa soledad compartida, esa sensación que mitiga mi ansiedad y mis pensamientos. Poco a poco mis ojos iban cerrándose, apenas podía ver una pequeña franja de  luz tras mis párpados, el sonido de sus cuerdas vocales se convertía en un siseo que casi no era capaz de distinguir. Amo ese momento que tan pocas veces he experimentado, esa pequeña fracción de segundo en la que notas que estás dormido, ese pequeño momento en el que sabes que tus pensamientos se detienen mágicamente. Pues en esa pequeña fracción de tiempo noté sus cálidos labios junto a los míos. Mis párpados se negaron a abrirse. Fue una sensación tan fugaz que soy incapaz de describirla. Solo puedo contaros que mi respiración se agitó, comencé a inspirar y expirar tan frenéticamente que todavía soy capaz de recordar el sonido de mi respiración invadiendo la oscuridad. Mi corazón comenzó a latir tan rápido que pensé que estaría  a punto de explotar. Notaba la suavidad de sus labios contra los míos y de repente dejé de sentirme así cuando  se separaron. Volví instantáneamente a esa paz absoluta, ahora con una sensación de bienestar infinita. Solo me quedó una pregunta que nunca fui capaz de formular.

-Es un secreto –escuché tímidamente antes de caer en un sueño profundo.

sábado, 12 de julio de 2014

El viaje de Chihiro

El viaje de Chiriro es una película de animación japonesa cuyo director Hayao Miyazaki  el más reconocido animador japonés debido a que sus trabajos han sido mundialmente reconocidos y ha llegado a alcanzar a cifras de recaudación increíbles teniendo en cuenta que las películas de animación japonesa no suelen ser reconocidas a esta escala.

Ahora podría hablar de cifras de recaudación, sus seiyus (personas cuyo trabajo es dar voces a esta animación) los idiomas a los que ha sido doblado, etc. Pero siendo sincero si no eres un amante de este género o una persona bastante curiosa todo esto no te importa, así que te dejo un link a continuación que te llevará a una enciclopedia para que puedas informarte sobre lo que quieras. ''El viaje de Chihiro''

Ahora que ya conocemos al autor y su obra, os voy a contar brevemente de qué trata esta obra.

El viaje de Chihiro comienza mostrándonos una familia que está realizando un viaje en coche debido a una mudanza. En este automóvil viajan dos padres y su hija Chihiro. Tras tomar un atajo la familia acaba en un lugar extraño lleno de naturaleza donde alguien o algo han preparado unos puestos de comida. Los padres de Chihiro no dudan ni un solo momento en tomar la comida mientras que Chihiro se rehúsa. Tras este acontecimiento los padres son convertidos en cerdos y Chihiro acaba envuelta en un mundo surrealista donde existen ranas humanoides, sombras sin cara, lámparas vivientes, etc. Si quieres ver la película y disfrutarla no voy a seguir contando nada más sobre la trama, me voy a centrar en esos dobles sentidos y metáforas que yo he interpretado en la película. Es decir, voy a reflexionar sobre esta gran obra...

En un primer momento nos encontramos una película que ha sido valorada por muchísimos críticos como una obra maestra, ha ganado un Óscar a la mejor película de animación del año arrebatándoselo a otras candidatas como Shrek o Buscando a Nemo. Lo primero que tenemos que preguntar es ''¿Por qué? Creo que todos los que rondamos entre la generación del 1996 y el 2000 habremos visto esta película cuando éramos unos zagales y nos habríamos quedado con todo lo superficial de esta película; que no es poco ya que está ambientada en un mundo y está contada de forma tan buena que lo podría ver y ''entender'' cualquier persona, pero hay algo más allá de lo que esta película te va a mostrar. Siendo sincero yo cuando vi esta película tendría unos ocho o nueve años más o menos y no logré a profundizar absolutamente nada en su significado y esto es la mayor potencia de esta película y su majestuoso director. Cada personaje, cada diálogo, cada lugar... todo está pensado para que lo relacionemos con un doble sentido que esta película muestra algunas veces bastante rebuscado. Comencemos con Chihiro, una niña de aproximadamente diez años la cual posee una inocencia digna de cualquier niño.

- ¿Por qué la película nos habla de una niña y su viaje? Porque este viaje a un mundo surrealista al que viaja no nada más y nada menos que un reflejo exacto de nuestra sociedad y nuestro mundo. Chihiro es una niña infantil que al comienzo cuando sus padres son convertidos en cerdos, no es capaz de distinguirlos aun cuando visten sus ropas y al final ella es capaz de ganarse su carta de libertad al percatarse de que esos cerdos no era sus padres. Este viaje que ha realizado le ha servido para poder madurar como persona, saber diferenciar a los humanos de ''cerdos'' Aquí Chihiro nos sirve como mediador que se encuentra entre la inocencia y la madurez para poder mostrarnos una actitud que que un humano adulto no tiene en cuenta como la codicia, la falta de cuidado del medio ambiente, etc.



- ¿Por qué cerdos? Claramente esta película también realiza una crítica medio ambiental que se puede observar cuando este Dios apestoso va a los baños termales y mientras nadie se da cuenta de lo que él en realidad es, Chihiro de forma intuitiva e inocente cree que lo que este personaje necesita es ''un baño'' una limpieza de su cuerpo, pues es el Dios del río, el mar. Así observamos que tras haber sido limpiado deja los residuos que le consumían y la primera imagen que observamos es una bicicleta, un producto humano.

- ¿Quién es Haku? Como nos muestran al final de la película, Haku no es nada más y nada menos que un río el cual un día existía pero la humanidad decidió construir ahí y así le manipularon hasta tal punto que él mismo olvidó quién era.



- ¿El Sin rostro? Yo lo llamaría codicia, podemos observar que es un 
personaje que al comienzo solo los ojos inocentes de Chihiro son capaces de percibir. Es un personaje que se limita a darle a cada persona lo que él quiere o necesita, pero no contento con esto sigue dándole más y más... Y observamos como todos los personajes quieren más contra más tienen y así son engullidos por la codicia la cual nubla la imagen de la abuela...

- ¿Quién es la abuela? La imagen de una madre sobreprotectora que no permite ver a sus hijos más allá de lo que a ella le conviene. Se limita a vivir dentro de las aguas termales dirigiéndolo todo, con un hijo o nieto (no especifica si mal no recuerdo) que lo único que hace es cebarlo y mimarlo. Es un personaje antipático que prefiere dar a los demás lo que ella no quiere, como podemos observar a lo largo de toda la película cuando le exige a Chihiro que cumpla las tareas más pesadas... simplemente se aprovecha de la inocencia de todos, los manipula a su interés y cuando alguien se revela le amenaza con transformarle en un animal e incluso matarlos.

-Otros personajes que cumplen diferentes funciones como Kamajii que es un simple trabajador que no se preocupa por lo que ocurre a su alrededor pero sigue manteniendo ese corazón y amabilidad digna de una buena persona. La hermana de la dueña de las aguas termales que presenta a un humano libre de pensamiento, alguien crítico y capaz de perdonar a cualquiera y ofrecerle la ayuda que necesite (lo opuesto a su hermana) El hijo/nieto de la dueña de los baños que es alguien que está tan cómodo y mimado en su zona de confort que se niega a salir de ella, por eso es ilustrado como un bebé gigante, pero al salir de esta zona de vida fácil y sedentaria, se da cuenta de que el mundo es muchísimo más desafiante que a lo que él le tenían acostumbrado. Por esta razón decido no volver a su antigua vida y convertirse en alguien insignificante, si no prefiere luchar contra lo que las comodidades le imponen.

Hablando de diferentes lugares, nos encontramos en un mundo que no acepta humanos pero es muy hipócrita porque dentro de sus muros se dan las acciones más humanas que podrías encontrar. Pero ellos no se dan cuenta de ello, quizá podrían representar a nuestra sociedad actual, la cual no es capaz de percibir sus propios fallos y no es capaz de aceptar otros pensamientos o ideas. Los balnearios son el ejemplo más práctico de la sociedad en la que vivimos hoy en día. Encontramos personalidades diversas, entre egoístas y arrogantes hasta trabajadores que luchan por mejorar en su labor y ayudar en los demás, pero nadie es capaz de contrariar a la cabeza del lugar, a la mano que dirige y da de comer. También debo hablar del mar que en un principio es inexistente y luego se va llenando conforme Chihiro libera al Dios del río su ''maldición'' Un dato curioso es que el autor no establece su obra en ningún marco espacio-temporal. Esto da que pensar, podríamos pensar que no quiere limitar su obra en unas fronteras regidas por el espacio y el tiempo o que  la opinión que yo creo más acertada, es que su obra es una crítica directa al mundo.

Para concluir el escrito, me gustaría dar mi opinión personal sobre la obra y la evolución de Chihiro. Como se suele decir, es una obra maestra con todas las letras. Es fácil de comprender para un niño y difícil de extraer todas sus ideas a su vez. No deja indiferente a ningún tipo de público y en vez de lanzarte las ideas a la cara con extensos diálogos o monólogos aburridos, te las muestra sutilmente y de una forma tan oculta que seguramente he interpretado mal algún aspecto o hay otros que se me han escapado. Esta película la podría ver cada día de mi vida y aprender algo nuevo hasta poder desmenuzarla y dejarla como dios nos trajo al mundo. Simplemente una de las mejores dentro de las películas de animación. Al comienzo de la obra Chihiro es una niña inocente incapaz de diferenciar a los ''cerdos'' de las personas, pero va ganando criterio y madurando hasta ser capaz de ver los fallos en la humanidad de forma inocente, es decir, ella hace lo correcto de forma intuitiva, no se da cuenta de los fallos que la sociedad tiene a su alrededor, el autor hace que TÚ te des cuenta de ello. Chihiro comienza siendo una niña inocente y acaba siendo una niña inocente con más criterio, más valiente y con mayor capacidad de afrontar la vida. Pero sigue siendo una niña y continúa siendo inocente.

Por último decir que pensando en todo lo que la obra nos muestra y la gran razón que tiene en cada punto, el cerdo es el animal más parecido al humano. Se limita a estar en su zona de confort devorando todo lo que está a su paso, es sucio y le da igual maltratar todo su entorno, se deja llevar por los grupos y es capaz de aplastar, matar y comerse a los de su propia especie e incluso familia. Pero no todos son así y esto es lo que El Viaje de Chihiro nos muestra a través de su reflexión. Os invito a ser críticos y aprender de los errores que cometéis para que no tenga que llegar una niña de diez años a daros lecciones sobre la vida. Un saludo.




Notas de autor: He puesto guiones cuando profundizo en cada personaje para que quede bien diferenciado y no se haga muy pesado de leer. 10/10. Y decir que el doblaje al castellano no es excelente pero es bastante bueno. Os sorprenderéis cuando escuchéis al grandísimo Gandalf en esta grandísima película.




domingo, 29 de junio de 2014

En una larga noche...

En una larga noche donde el sueño  me abandona
voy en busca del misterio en las calles de la ciudad.
Qué grande eres mi Luna, tu sonrisa, tu dulzura,
tu oscuridad mi deseo, mi especiosa realidad.
Dueña de los sueños y melancolías banales.
Dueña de las tristezas, de las tierras, de los mares.

Un amargo humo gris abandona el beso de su boca
como un sueño no cumplido, como un beso deseado.
Pues por cada suspiro suyo es un yo que se consume
como ese cigarrillo, ese humo tu perfume...
Y esa mirada tuya tan pícara que provoca
que el más triste corazón se sienta tristemente deseado.

La luna te mira y envidia tus desnudos senos,
su luz destaca tus curvas, tu turgencia mortecina.
Es su rostro inconfundible... es tan bella mi vecina.
Mi corazón a sus pies, su lujuria me domina.


Sus dedos rompen la línea de su rubio manto
Dioses morirían por poder calmar su triste llanto
y consolar esas frías lágrimas de amianto.
Que cesen sus tristezas o su encanto.
De tanto en tanto mi alma llueve y muere.
Ojalá caballero soy fui o fuere.

En una larga noche donde el sueño me abandona
se cruzan nuestras miradas y solo muestras frialdad.
Qué bonita es la princesa, su dulzura su tristeza.
tus índigos ojos mi deseo, mi especiosa irrealidad.
Dueña de mis misterios y curiosidades banales.
Dueña de mis tristezas, de mis tierras, de mis mares.

Así como la misma luna se marchó, sin decir una palabra, sin dejarme escuchar ni si quiera un susurro. Volví a mi cama esperando poder conciliar el sueño aunque sabía que no lo iba a hacer. Me hubiera gustado saber por qué lloraba, aunque nunca lo supe. Los misterios son como la noche, más que oscuros, caprichosos.

martes, 6 de mayo de 2014

Cuando nuestros caminos difieren

-Existe una fuerza casi desconocida hoy en día que la ciencia se rehúsa a estudiar.  La gravedad es aquella fuerza de atracción entre dos cuerpos que tienen masa. Esa atracción es provocada porque todos tienen algo en común aunque sus cifras difieran enormemente, no señores, no estamos pegados al suelo por amor a la patria, si no por nuestra masa. Se ve que algunas personas están a régimen porque no somos capaces de acercarnos a ellas ni con un palo -suenan algunas carcajadas-. Pero volviendo al tema, hoy voy a hablarles de una gravedad que nos afecta solo a las personas, esa atracción que tenemos que nos acerca a otros porque coincidimos en nuestros gustos. Seamos sinceros, es bueno diferir con otras personas en opinión pero no podríamos soportar estar con aquellos con los que no tenemos absolutamente nada en común. Estudiemos los núcleos sociales, ¿de dónde provienen las amistades? Por ejemplo vosotros tendréis diferentes grupos sociales, uno en vuestra escuela, en la falla, otro para quedar los sábados por la noche; todos sabemos que es para estudiar eh - la clase entera comienza a reírse y se forma un pequeño bullicio-. ¿A dónde quiero llegar? Pues a que hay una fuerza en el centro de cada núcleo social, en cada persona, que nos hace tener algo en común para compartir con un grupo. ¿Sabíais que el hombre con el C.I. más alto del mundo era un solitario? Era capaz de aprender un idioma en una tarde e incluso inventó el suyo propio, a saber tantos idiomas no era capaz de usar uno para conseguir amigos. ¿Os lo imagináis en esta clase? Incluyéndome a mí no tendríamos nada en común con él, nuestro cerebro no sería capaz de entender su comportamiento. Su fuerza y la nuestra estarían en dimensiones diferentes. Por eso las personas con personalidades muy complejas tienden a resultarles complicado sintonizar con un colectivo. ¿Qué nombre le darías a esta fuerza tan parecida a la gravedad, Dave?

Noto una sensación extraña en la cabeza, como de un pequeño objeto golpeándome.
-¡La fuerza del destino!
¿Qué demonios? Levanto la cabeza y veo como todos me están mirando, el profesor está prácticamente en mi espalda. Toda la clase me observa y la gran mayoría se está riendo de mí.
-Me encantaría escuchar tu teoría sobre la fuerza del destino cuando acaben las clases, espero que tengas un poco de tu preciado tiempo para dedicarme.

Me ha castigado de una forma tan sutil e ingeniosa que no tengo tiempo para enfadarme, hay que añadir que todavía estoy un poco aturdido. Miro de reojo hacia mi derecha y me doy cuenta de que Anne también se está riendo. ¡Qué rabia! Hay millones de personas en el mundo y tengo que hacer el ridículo en frente de ella. Nunca se fija en mí y ahora  tendrá una imagen equivocada... ¡Qué demonios! Si me he quedado dormido es por mi culpa, ayer estuve hasta bien tarde escribiendo algunos relatos. Sí, me gusta escribir, ¿qué ironía no? Me encanta narrar todo aquello que el ojo no puedo ver, es curioso como comenzamos a describir a una persona por su físico, su carácter, pero algunos maduramos y nos fijamos en los detalles que solo un escritor es capaz de percibir... Su forma de sujetar el boli, su mirada distante cuando se concentra, sus frases sin terminar, como se muerde los labios cuando piensa, su dulzura al tratar a otras personas, ese tic nervioso que le hace golpear el suelo con la punta de sus pies... Esa chica me vuelve loco, ¿sabes? Anne es ese tipo de persona que te conquista por unos detalles que ni si quiera te das cuenta que tiene.  Se podría decir que tiene un aura de simpatía única, ella se une al resto por una fuerza que le permite empatizar con cualquier persona, aunque seamos sinceros, la élite solo se codea con la élite.
Quizá mis dotes para socializar no sean sobresalientes, pero es demasiado difícil conectar con ella, como he estado soñando anteriormente, nuestras fuerzas del destino son opuestas. Ella destaca en muchos aspectos fácilmente notables, es muy sencillo ver si una persona es amable, simpática, bella, pero... ¿cómo distingues a una persona madura, crítica o reflexiva?  Quizá me estoy sobrepasando al describirnos a ambos, pero creedme, un diamante solo es capaz de brillar intensamente cuando está en la sombra, en la luz del día no hay joya que brille más que el sol. En resumen, no hay ningún lazo que consiga conectarme a ella, no hay forma de hacerle saber el interés prematuro que me causó a simple vista.
Continúo divagando en mis pensamientos mientras observo como ella acaricia su largo y azabache cabello, es curioso ver cómo enrolla cada mechón sobre el dedo índice y luego lo libera para volver a empezar el proceso, antes hablaba de este tipo de detalles. Sin previo aviso desvía la mirada y nuestros ojos se cruzan, instintivamente  agacho la cabeza y comienzo a escribir. Su sonrisa es preciosa y sus ojos verdes son tan profundos... Me siento afortunado de haber recibido tal sonrisa. Me ha motivado tanto que he decidido escribir sobre mi sueño mientras mi profesor trata temas tan interesantes  como el aparato circulatorio de un cocodrilo. La biología no es tan bonita como veis en el Bioparc, señores y señoras.
Sin percatarme del paso del tiempo escucho el sonido que indica la hora de almorzar.
-Deja ya de escribir que te va a dar una tendinitis. Morirás virgen como sigas escribiendo esas mariconadas.
-Mientras no tenga que lidiar con tus maravillosos cumplidos creo que podría soportarlo- digo mientras recojo los trastos y me levanto-¿Qué pensáis hacer hoy?
-Diseccionar un cocodrilo para ver cómo funciona su corazón-comienzo a reírme frenéticamente, como se nota que somos amigos, coincidimos hasta en la fuente del aburrimiento.
-Creo que iré a la azotea a acabar este relato.
-Bueno estaremos en la cafetería haciendo el trabajo de filosofía, si quieres luego te lo paso-dice mientras abandona el aula.
Sergio es un buen amigo que conocí hace unos años, sinceramente compartimos muchos gustos y disfrutamos de conversaciones cuando nuestras opiniones difieren.

Hace varios meses tuve  una pequeña reyerta  con mi profesor de literatura. Tras analizar un poema él dijo textualmente que el poema trataba sobre el amor de las personas por sus familiares y yo insistí que el texto hablaba sobre una utopía imposible que pretendía mostrar que dos personas tienen que amarse simplemente por compartir un lazo de sangre. Tras discutir varias semanas conseguí citar al autor en una cafetería y acudí con mi profesor. Así fue como conseguí la llave de la azotea. Desde aquel día nos llevamos muy bien y a veces subimos allí para charlar.
Me gusta escribir en la terraza porque tengo una perspectiva diferente al resto. Desde arriba puedo ver como los niños juegan, como las personas hablan, como crean experiencias para compartir en un futuro.
Me siento como un Dios omnipresente que puedo notar las diferencias de cada persona, sus virtudes, sus complejos, sus miedos. Me inspira a escribir quizá con una opinión totalmente neutral del mundo que observo. Lo único que detesto de ese lugar es el viento que me roba mis preciados folios.
Me apoyo en el saliente y comienzo a escribir sin pausa. Al cabo de un breve periodo de tiempo escucho como alguien abre la puerta. Cuando veo el rostro de mis queridos visitantes me percato de que se avecinan problemas. Hay personas que tienden a coincidir con la opinión de un colectivo y yo soy todo lo contrario. Hay alumnos que le dan la razón a los profesores para que se callen y luego están los que disfrutan pensando y existiendo. Jean  y yo no tenemos nada en común, ni si quiera algo que nos permita entrar en una disputa. Yo me limito a dar mi opinión todo el tiempo y él se enfada por tener que escucharme. Siempre va acompañado de Samuel y Tim, me molestaría en describirlos pero su actuación en este relato va a ser tan efímera que no reviste mayor atención.
-Puedo ver el rumor de que tenías la llave de la azotea era cierto-dice mientras se pasea-¿A quién se la has chupado?-me limito a seguir escribiendo mientras le ignoro-. En clase hablas mucho y ahora te callas. ¿Qué escribes?
-Un pequeño relato sobre las amistades y los círculos sociales.
No soy maleducado y nunca me niego a contestar una pregunta bien formulada por muy estúpida que sea.
-Siempre me fastidias con tus absurdos comentarios en clase, creo que hoy me toca devolvértelo.
Jean se abalanza sobre mí y me arrebata la llave. De un manotazo tira mi carpeta cinco pisos a la deriva. Por un momento forcejeo con él, pero nuestra de fuerza es considerablemente desnivelada y consigue zafarse. Él y sus amigos se marchan corriendo mientras cierran la puerta.
-¡Moríos joder! ¡Esto no tiene gracia!
Comienzo a encontrarme mal, la cabeza me da vueltas. Me asomo y ni si quiera puedo divisar la carpeta, seguramente se ha abierto y todos los folios se han desparramado por todo el maldito instituto. Para tranquilizarme pienso en cómo descuartizarlos cuando consiga salir de esta, al final llego a la conclusión de que sería perfecto jugar a los juegos del hambre con aquellos tres. Mi móvil está en clase y no puedo pedir ayuda. Al cabo de un largo tiempo de tiempo escucho el timbre que indica el final de las clases. Me he pasado todo el rato tumbado en el suelo y no creo que esto vaya a cambiar.
''El cielo esta noche es precioso''

Mis ojos brillan como las estrellas,
como la luz de la luna que mi alma centella.
No sé si es su espejo o mis lágrimas
por sueños perdidos, perdidas mis páginas.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche
escribir una sátira al cielo azabache,
observar como las nubes se acurrucan
y sonreír por las gotas que me culpan.

El frío en mi rostro me redime.
La somnolencia mi alma castiga.
La humedad mi soledad suprime.
La soledad mi cuerpo mitiga.

-Dave, ¿qué demonios haces aquí?
Despierto un poco desconcertado y me doy cuenta de que quién me está hablando es mi profesor de literatura. Le explico todo lo sucedido.
-Siempre te metes en problemas, le explicaré lo sucedido a tu tutor. Deberías volver a casa, estás empapado, vas a pescar un resfriado.
-Sí, creo que será lo mejor.
Salimos de la azotea y comenzamos a bajar las escaleras. Me fijo en algunos carteles que hay colgados en la pared.  Comienzo a leer un texto que me resulta familiar, sinceramente me gusta mucho. Continúo leyendo hasta que consigo alcanzar el título ''Lluvia de estrellas'' y me doy cuenta de que el texto es mío. Mi temperatura comienza a ascender hasta que me noto el rostro ardiendo. Acepto que me hayan encerrado toda una noche en la azotea, pero que hayan tirado mis relatos y los hayan colgado por todo el instituto no tiene perdón, voy a matarlo. Comienzo a correr por los pasillos, abro la puerta de clase de un portazo. Todos me miran, se ha formado un silencio súbito. Jean me mira, sabe que voy a por él. Estoy muy nervioso y apenas me controlo, noto cómo las lágrimas van descendiendo por mi rostro. Me acerco a él, le cojo del cuello de la camisa y lo levanto como si no pesara nada.
-¡Quién te crees para colgar todo mi trabajo por el instituto! -me sorprendo al ver su cara de desconcierto.
Levanto mi puño y me dispongo a golpearle la cara con todas mis fuerzas. Alguien me sujeta el brazo, me giro y es Anne.
-¡Detente, he sido yo quién los ha colgado!
Me coge de la mano y me saca fuera de clase. Le explico todo lo sucedido para que comprenda porque estaba tan alterado y está todo mojado.
-Tu carpeta no se ha mojado, la encontré tirada en el suelo y comencé a leer lo que había dentro. ¡Eres impresionante!-se me parte el alma cuando sus ojos brillan con tanta intensidad-. Llevo un tiempo queriendo hacer un club de escritura pero pensaba que no había nadie interesado en este. Pero cuando vi tu carpeta... No se cómo decirlo, me gustaría escribir como tú.
Después de todo lo ocurrido no controlo mis emociones y comienzo a llorar frenéticamente. Ella me abraza con fuerza, no sé qué está ocurriendo. Ahora podría decir que el instituto en realidad es un barco y se choca contra un iceberg. Anne y yo conseguimos sobrevivir en alta mar, pero solo hay un pupitre y solamente cabe ella. Como soy un caballero y la amo dejo que ella viva y yo muero congelado, por suerte es rescatada y finalmente se percata de que está embarazada y así consigo salvarla a ella, a mis hijos y mi apellido. Es broma.
Hay miles de razones para diferir en el camino de alguien y a veces no hay ninguna razón para caminar. Yo la amaba muchísimo pero nuestras fuerzas del destino se encontraban en dimensiones diferentes... o eso es lo que pensaba. A veces la vida da giros inesperados y nos hace conectarnos de forma absurda a otras personas, nunca perdáis la esperanza. Si os soy sincero nunca llegué a ser escritor, no escribí ningún libro, ni si quiera lo intenté, pero le debo a la escritura un sueño que me hizo realidad. Ahora os podría contar una historia romántica de cómo nos fuimos conociendo y todos los problemas que encontramos por el camino... Pero no te confundas, todas las historias tienen un punto y final aunque no necesariamente tienen que estar acabadas. Esta es una de esas.


Chrish Caulfield.

lunes, 28 de abril de 2014

Nada ni nadie

No quiero que nadie me hable, que nadie me escuche, no quiero ningún abrazo ni esas palabras vacuas de consolación que tus cuerdas vocales emiten cuando pretendes aparentar que alguien te da lástima. Hoy no hay nada ni nadie que sea capaz de comprenderme pues de comprensión carezco.  Hoy es un día de lamentos, de oda a la vida retirada, de cometer fallos, de derramar lágrimas y sangre en un papel bajo la tenue luz de la luna y gritarle lo mucho que la odias. Hoy es un día de caminar sobre la orilla de la playa, al lado del mar oscuro y tenebroso y a su vez acogedor; notar la arena sobre tus pies, el viento que ondea tu ropa y lo notas un poco más abrumador debido a la arena que mece sobre sus brazos. Sigues caminando sobre la orilla sin un rumbo esperando a que alguien te reclame como suyo, esperando un ápice de esperanza caiga del cielo y se pose sobre tus hombros cual pajarillo en primavera; eres consciente de que eso no va a ocurrir así que te sientas sobre la húmeda arena y observas el mar, ese sonido del oleaje chocando contra la costa, ese nombre que el agua pronuncia sordamente, tu nombre...
No voy a hacer ruido, más bien prefiero mitigarlo aunque solamente sea por egoísmo, voy a suprimir mi lujuria y dejar que mi sangre se mezcle el vacío.

Hay un sentimiento que todavía nadie se ha atrevido a darle nombre, es un sentimiento de soledad pero no es exactamente lo que este término describe. Es una sensación de placer al no estar rodeado de nadie, abandonar todos tus pensamientos durante un periodo de tiempo, no hacer nada y encontrarte en un espacio mental el cual es totalmente desierto.
Existe un poco de cordura en cada alma, una cordura oculta en el fondo de los corazones. Somos un mecanismo que a veces se atasca por una pequeña piedrecita que ha caído, muchos intentan alcanzar esa pequeña piedra que detiene los engranajes, pero nadie la alcanza. Nada ni nadie puede extraerla, pero recuerda esa pequeña cordura en tu corazón la cual es capaz de rehacerte, de darte las fuerzas para comenzar una nueva vida, para enmendar tus errores, para mirar a un futuro, para quitar ese obstáculo que detiene el mecanismo. Ese sentimiento de máxima reflexión y cordura, me gusta llamarlo ''Nada ni nadie''.

domingo, 23 de febrero de 2014

El poeta muerto

La distante gota que desnuda el pétalo de rosa
recorre su cuerpo hasta que en ojos se vuelve lágrima,
la acaricia suave y tristemente, la sucia pecaminosa;
esa gota que desnuda la tinta de esta página.
Me siento en un infierno donde no leo lo que no escribo,
donde un día gocé atravesado por un estivo,
donde me entierro entre desidia y el triste desconcierto
en el cementerio lúgubre del muerto poeta muerto.

De la rima borrada la gota va a su mano
con la misma que acaricia su pelo y desordena,
con esa mano con la que escribí este verso,
con la misma mano con la que de estro me hice preso.
Así un día la perdí y con la añoranza me condeno
por una simple gota que se llevó felicidad y no pena.

Pasaron días, meses y algunos años también
y por la maldita gota en mis sueños soy rehén.
Tantos papeles flotando en un mar de cien dudas
corroídas por el lamento de varias voces mudas.

Hoy la envidia me corroe por la lluvia de la que manco,
esa que desliza por tu rostro, la que entristece tu llanto;
esa gota que no me deja escribir, precipita en el barranco.
Mi mano está gélida sobre el papel amianto.
En ese momento en el que la gota marchite,
en ese momento en el que la espina la vida me quite;
en un valle de lágrimas, de flores un desierto,
se reúne mi pluma para lamentarse por un muerto poeta muerto.

¿Dónde están las palabras con las que me arropaba cada noche?
Esas que me otorgaron la vida y un blanco reino estaño.
Mírame con ojos brillantes como hacías antaño,
tú, gota fría, etérea. Esa lujuria que tu alma derroche.
Busca el último escrito en mi lecho de muerte escrito.
Aspiro el gélido aire que me otorga una vida a la que no aspiro.
Brinda la gota en mis testamento por un alma que sola perece.
Le brindo mi pluma, que ayer dio vida y hoy fenece.

Este es el último poema  escrito en ausencia de lágrimas, inspiración y palabras que os regala este muerto. Poeta muerto.

domingo, 12 de enero de 2014

Microcuentos I-V

*I: El tic tac del reloj se escucha sin cesar; podría jurar que en aquella ocasión el ritmo era más acelerado. Él estaba apoyado contra el lavabo en un descuidado cuarto de baño de Dios sabe donde. Las paredes estaban sucias y pintadas con sprays pero el espejo brillaba intensamente. Él lo miraba con un rostro decepcionado y al borde de la locura. En una mano una foto de su hija y en la otra una pistola con una sola bala. En un acto de locura apunta contra su sien y se dispone a apretar el gatillo. En el último instante  apunta contra el espejo y dispara; entonces sonríe y se dice a si mismo: Si no me gusta lo que veo solo tengo que cambiarlo.

*II: Habían discutido intensamente y tras esto la pareja se marchó con cierta tristeza a sus respectivas casas. La acompaña hasta el andén del metro y se da media vuelta sin despedirse. El día parecía acompañar sus estados de ánimo, era una tarde ruidosa y adornada con lluvias torrenciales. Su traje se estaba mojando y seguramente había echado a perder algún que otro informe que tendría que reescribir en un futuro no muy lejano. Llega a su portal y comienza a buscar las llaves. Cuando está metiéndola en la cerradura, observa un llavero de la mitad de un corazón con la inicial de su amada y piensa: ¿Qué hago? Deja su carpeta en el suelo  y comienza a correr hacia el andén. Cruza varias carreteras cuando el semáforo estaba en rojo y más de una vez esto le lleva a tener que esquivar varios vehículos. Mientras espera en una carretera pasa a su lado una moto a unas velocidades vertiginosas y esto hace que salpique el agua en la ropa del joven aventurero. Ya divisa el andén, pero el metro se le está adelantado. Está a punto de llegar cuando resbala y cae al suelo medio aturdido. La gente le mira con cierta curiosidad y lástima al mismo tiempo. Consigue llegar, pero es demasiado tarde. Mirando como los vagones se alejan comienza a llorar desconsoladamente pero de repente una mano le toca la espalda. Al girarse se lleva una gran sorpresa, era su amada. La abraza con toda su fuerza al mismo tiempo que la besa. ''Nunca más te dejaré ir'', le dice al oído mientras ríe y llora.

*III: La princesa besó a la rana esperando que esta se convirtiera en un príncipe apuesto con el que toda mujer sueña. Al hacerlo no ocurrió absolutamente nada. La princesa comienza a llorar desesperadamente y entonces gira su cabeza y le dice a su fiel amigo ''¿Por qué nunca encuentro a mi príncipe?'' El la consuela, le pone su chaqueta y la lleva del brazo hasta el palacio. Una vez allí le prepara un té y le dice al oído: ya encontrarás a tu príncipe. Él abandona el jardín del palacio mientras ella le sigue con ímpetu. Cuando al fin lo encuentra, él esta abrazando a otra chica.

*IV: Dice la leyenda que quién es capaz de ver una estrella fugaz en lo alto de ese monte encontrará la felicidad. No hubo día en el que él no acudiera, es más, pasaba horas y horas esperando a que el fenómeno ocurriera. Pasaron las estaciones, los años y las décadas.

*V: Cansada de su triste vida y la rutina, sumerge su cabeza en el lago, deseando que viajar a un futuro donde todo sea diferente. Cuando emerge su rostro, observa que todo ha cambiado. En un principio se siente feliz porque ahora ya no tiene que seguir manteniendo una desidia que le quemaba por dentro. Cuando llega a su casa esta ya no está ahí. Hay un pequeño cementerio donde se hallan unas viejas lápidas con el nombre de sus familiares. Las lágrimas se deslizan por su rostro, quería volver a verlos, un día había dejado de hablar con ellos  por simple amargura. Se siente vacía y culpable de no haber podido decirles como se sentía. Se sienta encima de una lápida y mira al cielo con ojos distantes.

viernes, 10 de enero de 2014

Cuando me quedo sin palabras

Coloco la pluma sobre ese papel ligeramente amarillento por el paso del tiempo, que no avanza, mata. Lo miró con cierta compasión, sinceramente creo que me aporta un pequeño ápice de soledad. Nunca he sido bueno escribiendo, siempre he preferido deslizar mis manos sobre una superficie que me calma y me permite expresarme con corazones. Con un pañuelo en los ojos indago en lo profundo de las personas, en esas zonas en las que nadie quiere adentrarse por miedo a no poder salir siendo el mismo que era antes. No he sido dotado con el don del miedo; prefiero hacerte daño, hacer que busques esos recuerdos que tanto ignoras que mantienes ocultos en una lágrima que nunca cae. Quizá algún día me arrepienta de conocer todos tus secretos y hacerte daño con ellos mismos, pero no es un dolor que te inmola más bien es placentero. Soy ese diario que no escribiste, la fotografía que quemaste, la persona que te olvidó, la que te amó, la que te miro a los ojos y comenzó a sentirse frustrada por el la vida que no vives. Si quieres puedo ser el amigo que nunca tuviste, el amante que nunca te abrazó al despertar.


Una incógnita se pasea por las luces de la noche
se desliza por los rincones más recónditos,
danza entre los susurros de los solitarios
pintando en su lienzo los escenarios
y una pareja que felicidad no derroche.

Esa incógnita que se elude, se marchita
''¿Quién soy?'' Pregunta mientras tirita.
-No me olvides, dame el sueño que me permita
vivir como quiera y romper la barrera que limita.
Pero no soy tú, soy una incógnita que quizá no exista.

Te encierras en ti mismo y no vives como deseas, careces de los sueños y esperanza que la soledad te brinda. Hoy seré la oscuridad de tu corazón en la que perdiste el camino, seré la luz que te guíe, el sendero marcado, la niebla en tus ojos. Seré la lluvia que humedece tu rostro. Seré las manos que limpian tus lágrimas.
La pluma continúa deslizándose al compás de un corazón que no late. Me gustaría conocerte como nadie lo ha hecho pero quizá sea tarde para hacerlo; una vez hayas llegado a esta línea no hay vuelta atrás, soy el consuelo que la vida no cede. Podría haber sido música, un lienzo, un muro pintado por el maestro de la experiencia... Pero no, prefiero ser las palabras que no escuchas, el libro que no lees, la rima de la cual careces.
Describo el siseo del viento que acaricia tu lóbulo y hace que te estremezcas, esa mano que busca tus lugares más íntimos, ese instante de placer que otorga un abrazo cálido en un día de invierno.
Lo he sido todo para ti, pero tengo miedo a perderte, porque no se lo que ocurre cuando me quedo sin palabras.

martes, 7 de enero de 2014

Una epístola a mis detractores

Esta carta tiene un destinatario anónimo. Va dirigida a todas aquellas personas que se han atrevido a juzgarme sin conocerme, sin saber mi identidad, sin conocer mis ideas o pensamientos. Esta carta va dirigida a aquellas personas que se cruzan de cera cuando me ven, a aquellas señoras que se aferran a su bolso cuando paso por su lado, a aquellas personas que me han puesto una etiqueta simplemente por mi aspecto físico o mi forma de vestir. Hay una probabilidad muy alta de que tu seas una de esas que se ríen de los demás por sufren sobrepeso, por que tienen una diferente condición sexual, aquella que teme a una persona por diferencias étnicas o culturales.  Me faltarían estrellas para contar las veces que alguien se ha reído de un ''cani'' y lo primero que hace al llegar a su casa es gritarle a su madre o tratarla de malas maneras... Para personas como tú solo tengo palabras como retrógrado, hipócrita, miserable y desecho social. ¿En serio es necesario seguir a un niño de diez años por todo un supermercado, el cual solo pretende comprar una barra de pan? A veces me pregunto que clase de genios forman esta sociedad, no me extraña como está funcionando este país  lleno de personas con falta de criterio, conocimiento y razonamiento. Estas personas son las que más tarde un político les cuenta cuatro tonterías y se lo creen y viven de la ilusión, obviamente el político no será negro. Pocas personas sois las que habéis conseguido que invierta mi tiempo y esfuerzo en escribiros tal carta que ni si quiera leeréis.
Ahora os voy a invitar a algo, os invito a conocerme. Tú que me miras de lejos y me criticas, te invito cordialmente a que te acerques a mí e intercambiemos ideas. Te diría que te ofrezco mi amistad, pero personas como tú no merecen más que mi rechazo. Una vez me hayas conocido, te sugiero que pienses en todos aquellos actos estúpidos que has realizado  en tu vida. Quiero  que reflexiones y te des cuenta de que mancas de criterio. Quiero que te des cuenta de lo miserable que puedes llegar a ser comparado con esa chica que agredieron en el metro por ser sudamericana. Después de esto cuando me veas por la calle crúzate de cera y al hacerlo te robarán ese bolso que tanto custodiabas. Entonces sonreiré, llámame vil, cruel, rencoroso... Pero así funcionan las personas, no se dan cuenta de la maldad que hay tras el racismo hasta que llega un tirano y mata a doce millones de judíos. Todavía me repugna más esa persona que lee lo que acabo de escribir y se estremece y luego critica a los extranjeros porque ''nos quitan el trabajo''. Podría seguir desarrollando esta epístola, escribirla en verso o recitarla en cada esquina cual juglar; pero no puedo hacerlo porque mañana tengo que madrugar para ir a estudiar bachiller  y así completar mis sueños. Este negro no quiere tu barra de pan o tu bolso, prefiere estudiar y formarse como persona.

Espero que mis lectores habituales tengan el criterio suficiente para saber a quién va dirigida esta carta. Gracias a todas aquellas personas que se han molestado en conocerme y no se han decepcionado. En dieciséis años años de vida todavía no he escuchado a nadie decirme que se arrepiente de haberme conocido, es más, todo lo contrario. No penséis que me creo un ser perfecto y no acepto críticas, pues he pasado noches en vela por palabras ,de personas que me importan, que han dolido más que cien balas. Sigamos soñando porque la mentalidad española cambie algún día, pues como dice el título del blog: De sueños va la cosa.